Ната, это моё. Да.

Что, Мусь, не оч оптимистично? ;) У нас у всех бывают такие вот неоптимистичные минуты, и почему-то именно тогда у меня и рождаются стихи. Я их не редактирую. Всегда записываю и сохраняю в том виде, в каком они пришли.

У туманного берега осенью
Тихо плакала снова душа моя.
Словно в пропасть отчаянья бросилась,
Пряча крылья, свободно-упрямая.

Не желая объять необъятное,
Билась в стекла, но не достучалась.
Вспоминая про невероятное,
Вновь на сотни замков запиралась.

Слыша сердце, огонь разжигала вновь,
Песни пела и в танце кружилася,
Но сжигала мосты и свою любовь,
И в итоге снова разбилася.

И лежала вся в ранах осколочных,
Истекая слезой и отчаяньем,
И прощаясь с судьбой и оковами
И с природным своим обаянием.

Снова в пропасть отчаянья бросилась,
Не больна, но до страха упрямая.
У туманного берега осенью
Умирала навеки душа моя!

Больно... Уж лучше бы били.
До бесчувствия, до забвения.
А лучше еще б - любили,
Может более, может менее.

Нет ни сна, ни просто покоя,
Толь упасть, толь бежать со всех ног...
Знает, может, что это такое,
Верный пес, получивший пинок.

=D Это из очень далекого прошлого. Была юна и сентиментальна. :)

Все было до моих 21 года... Детский сад.
Могу попробовать вспомнить одно - уже "взрослое". Я года 4 уже не писала ничего.
"Что остается от сказки потом, после того, как ее рассказали"?
В.Высотский. Алиса в стране чудес

Конефетти, мишура, и огарки свечей, и осколки сердечек,
И обрывки забытых несбывшихся снов.
Пепел взгляда и яд на губах, и холодная правильность речи,
И от вкуса копченого виски (как странно) озноб.
Очень старый Господь с понимающей вечной улыбкой
Выслал толстого ангела - поцеловать тебя в лоб.

У женщин недолго живут секреты.
Что правда, то правда. Но есть секрет,
Где женщина тверже алмаза. Это:
Сколько женщине лет?!

Она охотней пройдет сквозь пламя
Иль ступит ногою на хрупкий лед,
Скорее в клетку войдет со львами,
Чем возраст свой правильно назовет.

И если задумал бы, может статься,
Даже лукавейший Сатана
В возрасте женщины разобраться,
То плюнул и начал бы заикаться.
Картина была бы всегда одна:

В розовой юности между женщиной
И возрастом разных ее бумаг
Нету ни щелки, ни даже трещины.
Все одинаково: шаг в шаг.

Затем происходит процесс такой
(Нет, нет же! Совсем без ее старания!):
Вдруг появляется "отставание",
Так сказать, "маленький разнобой"...

Паспорт все так же идет вперед,
А женщину вроде вперед не тянет:
То на год от паспорта отстает,
А то переждет и на два отстанет...

И надо сказать, что в таком пути
Она все больше преуспевает.
И где-то годам уже к тридцати,
Смотришь, трех лет уже не найти,
Ну словно бы ветром их выметает.

И тут, конечно же, не поможет
С любыми цифрами разговор.
Самый дотошнейший ревизор
Умрет, а найти ничего не сможет!

А дальше ни сердце и ни рука
Совсем уж от скупости не страдают.
И вот годам уже к сорока
Целых пять лет, хохотнув слегка,
Загадочным образом исчезают...

Сорок! Таинственная черта.
Тут всякий обычный подсчет кончается,
Ибо какие б ни шли года,
Но только женщине никогда
Больше, чем сорок, не исполняется!

Пусть время куда-то вперед стремится
И паспорт, сутулясь, бредет во тьму,
Женщине все это ни к чему.
Женщине будет всегда "за тридцать"...

И, веруя в вечный пожар весны,
Женщины в битвах не отступают.
"Техника" нынче вокруг такая,
Что ни морщинки, ни седины!

И я никакой не анкетой мерю
У женщин прожитые года.
Бумажки - сущая ерунда,
Я женской душе и поступкам верю.

Женщины долго еще хороши,
В то время как цифры бледнеют раньше.
Паспорт, конечно, намного старше,
Ибо у паспорта нет души!

А если вдруг кто-то, хотя б тайком,
Скажет, что может увянуть женщина,
Плюньте в глаза ему, дайте затрещину
И назовите клеветником!

valika, тебе свои тексты надо рокерам отдавать. вы стилистически "споетесь" :)

Ната, молодчина! Какой талант скрывался на форуме.

Натусь, словами пишешь, как кистью. очень образно. здорово.

золотые слова :)

Как мы, девочки, все-таки похожи. :)

По дорогам молодых надежд
Бежала спотыкаясь,
Не встречая солнечных побед
И лишь на пни натыкаясь.
И светофоры, перекрестки
Мне мешали жить свободно.
И знаки на ночных дорогах
Заставляли быть благородной.

А так хотелось врезать в столб,
И не ходить, как все, а летать!
А так хотелось шишки в лоб,
И не любить, как все, а страдать!
А так хотелось вместо крови нефть
И в место глаз пустой туман.
И так хотелось все успеть,
Попасться в жизненный капкан!

Так хотелось по бездорожью
С бессонной дрожью
На крыльях ночи лететь.
Так хотелось в небе звезды
Считать, не говорить, как все, а петь!
Но мир заткнул мне уши
И вынул душу, прогнал из круга вон.
Но мне теперь терпеть не нужно
И знать не нужно закон!

Люди ездят вновь по кругу
Снова друг за другом, соблюдая вновь закон.
Но не вернуть мне душу
Не станет лучше, ведь меня изгнали вон.
Зато теперь считаю звезды,
Хоть и поздно и морозно.
Я не хожу, а летаю,
Не люблю, а страдаю…

Мне так хотелось в небе спать
И видеть там цветные сны.
Мне так хотелось полем стать
И чтоб на мне росли цветы.
И так хотелось вместо крови нефть,
И вместо кожи дерматин,
И так хотелось все успеть,
И вместо круга на серпантин.

(из раннего...совсем раннего :))

Конечно, Валика. похожи. Мы же девочки =)
Спасибо, Мусь.
Забавно. Наверное, 95% моих очень немногочисленных стишков связаны с одним человеком. Эдакий "роман в стихах". Причем двусторонний. С моей стороны последнее - именно это. С его стороны - упоминание меня и моих стихов в его романе. Одна из моих любимых стихотворных форм - рондо. И вот такое рондо в том куске жизни и получилось. =)

Красиво получилось. Каждое слово "играет".

Мусь, я 5 лет в группе пела свои песни :)

А сейчас бросила?

тика
Давно. Переросла.

Ну да. Все, видимо, перерастают. Я вот тоже все больше по прозаическим стратегиям... =)

Я бы тоже по прозаическим больше. Но только времени нет. Две начатых работы валяются :)

Зато пупс!

О, да :) Пупс пошел 1.5 месяца назад. Теперь вообще ни на что времени нет, не говоря уже о прозе.