Цитата:
|
А мне нравятся математические стихи. чуть позже найду - вставлю
|
Пушкин:
17 30 48 140 10 01 126 138 140 3 501 Маяковский: 2 46 38 1 116 14 20! 15 14 21 14 0 17 Есенин: 14 126 14 132 17 43... 16 42 511 704 83 170! 16 39 514 700 142 612 349 17 114 02 Веселые: 2 15 42 42 15 37 08 5 20 20 20! 7 14 100 02 00 13 37 08 5 20 20 20! Грустные: 511 16 5 20 337 712 19 2000047........ |
Цитата:
|
Хочу поделиться с вами парочкой стихов, с которыми в свое время выступала на конкурсах чтецов и завоевывала призовые места, потому что все их пропускала через себя...
Поезд в пути уже вторую неделю, бежит через всю зимнюю снежную Россию, от океана к Уралу и дальше на Запад. В вагоне уже давно все отоспались, перезнакомились, давно перечитаны все книги, обсуждены все злобы дня, сыграны все партии в шахматы, надоел до омерзения "козел", даже чай не пьется, даже пиво почему-то кажется кислым и стоит недопитое в темных бутылках под светлыми бумажными стаканчиками. И вот как-то под вечер в одном из купе собирается мужская компания, и кто-то предлагает, чтобы каждый по очереди рассказал "самый страшный случай из своей жизни". Чего-чего, а страшного за спиной у каждого немало. Один горел в самолете, другой - в танке, третий чуть не погиб на торпедированной подводной лодке. Еще одного расстреливали, и он, с пробитым насквозь легким, трое суток пролежал под горой мертвецов. В дверях купе стоит, слушает немолодой, маленький и худенький, как подросток, человек в форме гражданского летчика. Засунув руки в боковые карманы своей кожаной коричневой курточки, он курит толстую дорогую папиросу, перекидывает ее то и дело из одного угла рта в другой и, прижимаясь затылком к косяку двери, резко и нервно выбрасывает в потолок густую струю синею дыма. Слушает он, почти не глядя на рассказчика, но, чем дольше слушает, тем сильнее волнуется, тем чаще и глубже затягивается... Внезапно лицо его наливается кровью, он делает несколько быстрых, лихорадочных затяжек, торопливо и даже судорожно запихивает папиросу в набитый окурками металлический ящичек на стене и, повернувшись к рассказчику, перебивает его: - Ст-той! П-погоди! Д-дай мне!.. Губы его прыгают. Лицо дергается. Он - заика, каждое слово выталкивается из него, как пробка из бутылки. - С-самое ст-трашное? - говорит он и кривит губы, делает попытку изобразить ироническую усмешку. - Самое страшное, да? Т-тонули, говоришь? Г-горели? С м-мертвецами лежали? Я т-тоже т-тонул. Я тоже г-горел. И с покойниками в об-б-бнимочку лежал. А в-вот с-самое ст-трашное - это когда я в сорок втором году письмо получил из Ленинграда - от сынишки... д-д-десятилетнего: "П-п-папочка, - пишет, - ты нас п-прости с Анюткой... м-мы в-вчера т-т-в-вои к-кожаные п-перчатки св-варили и с-с-съели"... Это не совсем стих, но пропуская через себя, я рыдала на сцене.... Второй: Не может быть! вы лжете мне, мечты! Ты не сумел забыть меня в разлуке... Я вспомнила, когда в приливе муки, Ты письма сжечь хотел мои... сжечь!.. ты!.. Я знаю, жгут бесценные дары: Жжет молния надменные вершины, Поэт - из перлов бурные костры, И фабрикант - дубравы для машины; Бесчувственные люди жгут сердца, Забывшие для них про все на свете; Разбойник жжет святилище дворца, Гордящегося пиршеством столетий; И гении сжигают мощь свою На алкоголе - символе бессилья... Но письма сжечь,- где я тебе пою Свою любовь! Где распускаю крылья! Их сжечь нельзя - как вечной красоты! Их сжечь нельзя - как солнечного неба! В них отзвуки Эдема и Эреба... Не может быть! Вы лжете мне, мечты! задел до глубины души.... и последний: Девушка в больнице умирала. Не рыдала, не кричала, не стонала, Лишь глаза ее, полные печали, О конце скорейшем умоляли. У ее больничной белой койки Плакал парень в выцветшей футболке. Плакал парень горько, безутешно, Но в душе его жила надежда, Что скрипнет дверь, врач войдет И тихо сообщит: «Не волнуйся, Таня будет жить!» Будет жить любимая Танюша! Но, роняя слезы на подушку, Над кроватью медсестра склонилась И лицо ей простынью накрыла. Тихо опускается солнце на закат. Это было, люди, года два назад, Альпинистский в горы уходил отряд. Уходил с отрядом парень с рюкзаком, Вслед ему махала девушка с платком. Говорила преданно: «Буду ждать тебя!» Вот проходит месяц, а потом другой. Пишет парню девушка, ждет его домой. Но однажды принесли голубой конверт. Друзья написали: «Парня больше нет…» Побежала девушка на берег крутой И с обрыва бросилась в омут с головой. Спасли тогда случайно Таню рыбаки, За жизнь ее боролись хирурги, как могли. А когда в больнице в сознание пришла, На подушке белой эдельвейс нашла: «Танюша, родная, я тогда шутил, То письмо друзей своих написать просил Я хотел проверить: любишь или нет» Таню прошептала: «Вот тебе ответ!» И закрыла медленно Танечка глаза, И вернуть любимую больше уж нельзя. Зря рыдаешь, парень, Таню не вернуть, Положи ей лучше эдельвейс на грудь… Пусть цветочек маленький, талисман любви, Ей заменит многое в холоде земли. |
Еще один стишок с предысторией, в свое время я как и многия писала стихи, и вот однажды ко мне подходит подруга и говорит ну раз ты у нас такая писательница напиши стих про меня с моим, а отношения у них были очень сложные... в итоге буквально за пару минут роидлось вот это:
Он был влюблен, она любила, Она нужна ему была, Но та тогда еще не знала, Куда любовь ее вела. Но, вдруг, пожар! Раскрыты двери!!! Ей стало ясно что к чему! Он был влюблен, она любила, Но всеж расстались.... Почему? К сожалению их отношения так и не сложились, хотя это была очень красивая пара и они сильно друг друга любили, это видели все, и в общем то я выразила общую мысль написав: Он был влюблен, она любила, Но всеж расстались.... Почему? ... |
Осень сердца мятежного ложе
Что ж грустишь о душе моей Мы нисколечко не похожи И похожи как блик теней Контур внешний рисуя зыбко Не грозит нам явить одно Только ты не блести так шибко Все пройдет как туман все равно И печаль и тоска и ветер Что живут в голове моей Вечность тоже подруга смерти Столько душ утонуло в ней Автор: Юлия Тименцева |
Он шел по улице и тихо плакал.
Облезлый, одноухий и с больною лапой. Повисший хвост, несчастные глаза, А в них жемчужиной дрожит слеза. Его никто вокруг не замечал. А если и заметил, то ворчал, А мог еще и палкой замахнуться. Он убегал, когда мог увернуться. Он с грустью думал: "Я такой урод. Ну кто такого жить к себе возьмет". Так шел он, шел по краешку дороги И вдруг перед собой увидел ноги. Огромные такие две ноги, Обутые в большие сапоги. В смертельном страхе он закрыл глаза, А человек нагнулся и сказал: "Красавец-то какой! А ухо! Взгляд! Пойдешь со мной? Я буду рад. Принцессу и дворец не обещаю, А молочком с сосиской угощаю." Нагнулся, протянул к нему ладошку. Он первый раз держал в ладошках кошку. Взглянул на небо, думал дождь закапал. А это кот в руках от счастья плакал P.S. из последних вот это зацепило!)Маме когда прочитала,она аж прослезилась,как она любит кошек)) |
Если можно, то мне эспрессо,
новостей и немного денег, путешествовать, меньше стресса, больше нежности, без истерик. Шоколадку, добрее утро, вдохновения и улыбок, если можно, давайте утку запеченную или рыбу… Дольше – молодость, позже – старость, двух детей, или дальше – внуков и здоровья бы – вот подарок, к черту – грыжу и близорукость. а еще бы – побыть успешной, и портрет хочу (лучше – в профиль). Ой, простите меня, конечно, замечталась… мне – черный кофе. |
Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку, С весенней щедростью расплескать На радость близкому человеку. Любить — это только глаза открыть И сразу подумать еще с зарею: Ну чем бы порадовать, одарить Того, кого любишь ты всей душою? ! Любить — значит страстно вести бои За верность и словом, и каждым взглядом, Чтоб были сердца до конца свои И в горе и в радости вечно рядом. А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет! И нежности ждет и тепла, но только Подсчетов бухгалтерских не ведет: Отдано столько-то, взято столько. Любовь не копилка в зашкафной мгле. Песне не свойственно замыкаться. Любить — это с радостью откликаться На все хорошее на земле! Любить — это видеть любой предмет, Чувствуя рядом родную душу: Вот книга — читал он ее или нет? Груша.. . А как ему эта груша? Пустяк? Отчего? Почему пустяк? ! Порой ведь и каплею жизнь спасают. Любовь — это счастья вишневый стяг, А в счастье пустячного не бывает! Любовь — не сплошной фейерверк страстей. Любовь — это верные в жизни руки, Она не страшится ни черных дней, Ни обольщений и ни разлуки. Любить — значит истину защищать, Даже восстав против всей вселенной. Любить — это в горе уметь прощать Все, кроме подлости и измены. Любить — значит сколько угодно раз С гордостью выдержать все лишенья, Но никогда, даже в смертный час, Не соглашаться на униженья! Любовь — не веселый бездумный бант И не упреки, что бьют под ребра. Любить — это значит иметь талант, Может быть, самый большой и добрый. И к черту жалкие рассужденья, Все чувства уйдут, как в песок вода. Временны только лишь увлеченья. Любовь же, как солнце, живет всегда! И мне наплевать на циничный смех Того, кому звездных высот не мерить. Ведь эти стихи мои лишь для тех, Кто сердцем способен любить и верить! |
Цитата:
|
Какая истина простая-
Забыть, что были вместе мы... Опять летит снежинок стая, Летит в преддверии зимы... И календарь листает даты, Взахлеб меняются года.. Мы были счастливы когда-то... Ты помнишь? А я помню, да... Тебя уносит шквал событий, Меня уносит круговерь... Любовь, что не сумела сбыться, Зимой той давней встретив смерть, Теперь жива в высоком небе И стала лучше и сильней... Я не была, и ты там не был... Но все же встретимся мы с ней!.. Когда- нибудь любовь коснется Сердец, расставшихся давно... Душа воскреснет, встрепенется, А тело...В общем, все равно... А, впрочем, стоит ли об этом?... А, впрочем, это все-хандра... Уж лучше жить преддверьем лета... Ну что ж, до встречи!.. Мне пора... Пускай летит снежинок стая, Летит в преддверии зимы. Какая истина простая - Забыть, что были вместе мы. |
Анна Ахматова
Антология русской поэзии Сжала руки под тёмной вуалью... "Отчего ты сегодня бледна?" - Оттого, что я терпкой печалью Напоила его допьяна. Как забуду? Он вышел, шатаясь, Искривился мучительно рот... Я сбежала, перил не касаясь, Я бежала за ним до ворот. Задыхаясь, я крикнула: "Шутка Всё, что было. Уйдешь, я умру." Улыбнулся спокойно и жутко И сказал мне: "Не стой на ветру". |
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять, Когда начну я тапочки терять, В бульоне размягчать кусочки хлеба, Вязать излишне длинные шарфы, Ходить, держась за стены и шкафы, И долго-долго вглядываться в небо, Когда все женское, Что мне сейчас дано, Истратится и станет все равно - Уснуть, проснуться, или не проснуться. Из виданного на своем веку Я бережно твой образ извлеку, И чуть заметно губы улыбнутся. * ОН: Когда мне будет восемьдесят пять, По дому буду твои тапочки искать, Ворчать на то, что трудно мне сгибаться, Носить какие-то нелепые шарфы Из тех, что для меня связала ты. А утром, просыпаясь до рассвета, Прислушаюсь к дыханью твоему, Вдруг улыбнусь и тихо обниму. Когда мне будет восемьдесят пять, С тебя пылинки буду я сдувать, Твои седые букли поправлять, И, взявшись за руки по скверику гулять. И нам не страшно будет умирать, Когда нам будет восемьдесят пять... |
Н. Гумилев
ВОСПОМИНАНИЕ Над пучиной в полуденный час Пляшут искры, и солнце лучится, И рыдает молчанием глаз Далеко залетевшая птица. Заманила зеленая сеть И окутала взоры туманом, Ей осталось лететь и лететь До конца над немым океаном. Прихотливые вихри влекут, Бесполезны мольбы и усилья, И на землю ее не вернут Утомленные белые крылья. И когда я увидел твой взор, Где печальные скрылись зарницы, Я заметил в нем тот же укор, Тот же ужас измученной птицы. |
ПРОЧТИТЕ ЭТОТ СТИХ ПЕРЕД ССОРОЙ!! Эдуард АСАДОВ
С вечера поссорились супруги, Говорили много резких слов, Сгоряча не поняли друг друга, Напрочь позабыли про любовь Утром мужу на работу рано, А на сердце -- горечи печать За ночь глупость осознал он, Подошёл жену поцеловать Не спала, но всё же притворилась, Отвернула в сторону лицо В глубине обида затаилась, Как удав, свернувшийся кольцом Дверь закрыл -- ни слова на прощанье, Со двора на окна посмотрел... Если б они знали, если б знали, Что ушёл из дома насовсем А жена привычными делами, Как всегда, своими занялась: Детское бельишко постирала, Борщ сварила, дома прибрала Чистый пол, помытая посуда И с работы скоро муж придёт -- Я с ним разговаривать не буду, Пусть прощенья просит, пусть поймёт Гордость в сердце вздыбилась высоко: -- Первая к нему не подойду! По ролям разыгрывалась ссора В воспаленном дьяволом мозгу Шесть пробило, семь и пол-восьмого... Неподвижна дверь, молчит порог И в тревоге что-то сердце ноет, Где же задержаться так он мог? Вдруг какой-то крик и суматоха, Чей-то голос, плачущий навзрыд, И соседский мальчуган Алёха Крикнул, запыхавшись: "В шахте взрыв!" Взрыв! Совсем коротенькое слово... Сердце будто в клочья порвало! Нет, она к такому не готова! Может жив он, может повезло И в слезах по улице бежала, Вспоминая с болью прошлый день, Как в обиде злилась и кричала, Застилала разум злобы тень Заведенной куклой повторяла: -- Мой родной, о только бы не ты, Я б к твоим ногам сейчас упала, Прошептав короткое "Прости" Им бы знать вчера, что будет завтра, По-другому всё могло бы быть Смерть, как вор, приходит так внезапно, Не оставив шансов долюбить Прогремит неугомонно грозно Приговор. Его не изменить, Исправлять ошибки слишком поздно, С этой болью ей придётся жить Люди, будьте к ближним своим мягче, Относитесь с нежностью, с добром И не обижайте, а иначе Можно горько каяться потом... Спасибо за чтение. Берегите друг друга! |
Омар Хайям
Дарить себя — не значит продавать,
И рядом спать — не значит переспать, Не повторять — не значит не понять, Не говорить — не значит не узнать. Не значит не увидеть — не смотреть, И не кричать — не значит не гореть, И промолчать, и не найти ответ — Две вещи разные, в них родственного нет! Стоять — совсем не значит не лететь, И замолчать — не значит умереть, И замереть, когда увидишь смерть — Не значит унижение стерпеть. Бежать во мрак — не значит уходить И отпустить — не значит упустить; Не отомстить — не значит все простить. И порознь быть — не значит не любить… Сказать «люблю» — не значит полюбить, Сказать «прощу» — не значит все простить, Сказать «уйду» — не значит навсегда, И «не прощу» — не значит никогда… Идти с другим — не значит быть чужой, И рядом он — не значит он родной, И без тебя — не значит не с тобой, Любить тебя — не значит, что ты мой… И ты с другой — не значит, ты любим, И я с другим — не значит ты забыт, Не вместе мы — не значит не хотим, Ведь ты с другой, а значит я с другим! И этот бред не значит ничего, И ты прочтешь — не значит, ты поймешь… Я не уйду, а значит никогда, Ведь я люблю, а значит навсегда… |
Захотелось выложить. Настроение сегодня такое. Новогодне- плаксивое)
Вези меня, ледянка, в детство, Где мне ещё не больно падать, Где «Чур» от всех напастей средство, Где каждая снежинка – радость Где папа – молодой и сильный, Где плакать хочется без мамы, Где лес и розовый, и синий, А Дед Мороз такой румяный. Где ничего вкусней сосульки, Где сам себе игрушки клеишь, Где каша манная в кастрюльке, А апельсин, когда болеешь. Где горькая микстура в ложке, Где с пенкой молоко в стакане, Где в плед завернутая кошка, Где тетя Валя на экране. Где мандарины пахнут елкой, Где под столами новоселье, Где нос укутан в шарфик колкий, Где угол – плата за веселье. Где кубики "Гематогенки" Ещё вкуснее шоколадки. Где вечно сбитые коленки. Где с промокашками тетрадки. Где счастье – если мама дома, Где горе – если спать ложиться, И ничего ценней альбома, И ничего страшнее «Мыться!» Где примерзают руки к санкам, И где еще не стыдно плакать… Вези меня вперед, ледянка! Ты знаешь, я умею падать! |
Эдуард Асадов - Как много тех, с кем можно лечь в постель
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь улыбнуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить… С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено – и в радости, и в горе Быть рядом… Но при этом не любить… Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке… И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять… Вот так и вьётся эта канитель - Легко встречаются, без боли расстаются… Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться. Как много тех, с кем можно лечь в постель… Как мало тех, с кем хочется проснуться… И жизнь плетёт нас, словно канитель… Сдвигая, будто при гадании на блюдце. Мы мечемся: – работа…быт…дела… Кто хочет слышать- всё же должен слушать… А на бегу- заметишь лишь тела… Остановитесь…чтоб увидеть душу. Мы выбираем сердцем – по уму… Порой боимся на улыбку- улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться.. Как много тех, с кем можно говорить. Как мало тех, с кем трепетно молчание. Когда надежды тоненькая нить Меж нами, как простое понимание. Как много тех, с кем можно горевать, Вопросами подогревать сомнения. Как мало тех, с кем можно узнавать Себя, как нашей жизни отражение. Как много тех, с кем лучше бы молчать, Кому не проболтаться бы в печали. Как мало тех, кому мы доверять Могли бы то, что от себя скрывали. С кем силы мы душевные найдем, Кому душой и сердцем слепо верим. Кого мы непременно позовем, Когда беда откроет наши двери. Как мало их, с кем можно – не мудря. С кем мы печаль и радость пригубили. Возможно, только им благодаря Мы этот мир изменчивый любили. |
Обожаю Асадова!
|
Часовой пояс GMT +3, время: 14:19. |
Powered by vBulletin® Version 5.9.4
Copyright ©2000 - 2024, Jelsoft Enterprises Ltd.